Клинок Пушкина

( если бы поэт дрался на шпагах)
Я - клинок, прожаренный в горниле
И избитый молотом до плеч
Чтоб меня в кого-нибудь вонзили
Постараюсь свистом я отвлечь.

Гарду мне приделали чужую
С золотом и камнем дорогим,
Ничего, я к камню  не ревную,
В ножнах спрячусь тихо,  поглядим.

Мой кузнец придал мне гибкость ивы,
Крепость  и  обсидиана остроту
Я могу пружинить разогнувшись
И рассечь былинку на лету.

Но беда, досталась я поэту:
Князь  купил  меня  и подарил
А поэт.
 не рубит мной памфлеты
Он меня на поясе носил.

Вчера вызвал на дуэль харчевника,
Тот в руках то шпаги не держал,
А сегодня вызовет полковника,
Он об этом в завещании писал.

Что ж спасу его  и не побрезгую
Я кишки полковнику проткнуть
Пусть использует свой гроб облезлый
Нефига на Пушкина тянуть"!

Мы с "моим" еще не раз отпразднуем
Вкус победы, крови аромат
Только зря меня он мастерской не "балует"
Мой клинок заржавлен и щербат.

Я могу не выдержать давления,
Хрустнуть в самый неудобный миг,
Чтож я  знаю есть одно  поверие:
Кто меня наточит -  победит?

Не сиди, поэт мой ненаглядный,
Ночью не стишки свои строчи,
Ты возьми напильничек бархатный
И мои две кромки заточи!

Я уперся, я свистел и лязгал
Дребезжал, царапался, кряхтел
Но не сдюжил, я не виноватый,
На земь я упал, и обомлел.

На меня ногою наступили,
гарду отломали, камень сняв
Все слова поэта кровью смыли,
А меня в помойку, в переплав.