Опасно возятся вожди.
От них хорошего не жди.
Размножились, как черви в дождь,
и каждый – самый главный вождь.
У нас тут осень на дворе
и сыро, пасмурно, хоть плачь.
Теряюсь в ветреной игре,
скачу по времени, как мяч.
Мне трезвость трудно сохранить
и взгляд никак не удержать.
Блуждает каверзная нить
и нелегко ей дни связать.
Как ветер, происки судьбы
в ноябрь стремятся залететь,
а дальше в зиму по гробы,
а дальше и не разглядеть.
Какие скудные черты
у жизни, вставшей у черты,
когда шумит волшебный лес,
но от него не жди чудес.
Стансы
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125100504913
Свидетельство о публикации №125100504913
Рецензии