Прошли века. Истёрся древний шёлк,
Где тушью вывел мастер свой завет.
Распался камень, выцвел алый цвет
Пиона, что в саду цвёл и умолк.
Иссох родник, и ясень мой поник
Своих потомков видит в сотни лет.
Но жив тот стих, тот мимолётный след
Души, что в знаках обрела свой лик.
Он дышит в шуме сосен на ветру,
Он плачет с каплей по стеклу к утру,
Он — эхо в храме, где покой и тень.
Пока хоть кто-то сможет прочитать
Про одинокий клён и благодать,
Поэзия встречает новый день.
Поэзия на века!
© Copyright: Аля Ситникова, 2025
Свидетельство о публикации №125100504898
Свидетельство о публикации №125100504898
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
