Приходит время умирать,
грехи в дорогу собирать,
вздыхать и каяться в душе
и удивляться, что уже.
А вечер смотрит свысока
и саркастически молчит.
Его протянута рука
и в ней молчания магнит.
И полночь трется у дверей.
Перехитри ее скорей.
Прыг-скок и спишь, и видишь сны
про небыль и абсурдный вздор.
Они лишь там, как день, ясны
и рвутся к яви на простор.
Но в них остаться навсегда
мне страшно, я хочу домой.
Летят, проносятся года
и только небо надо мной.
Приходит время умирать
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125100504762
Свидетельство о публикации №125100504762
Рецензии