А наяву...

Блуждая в розовом, сомнения гоня,
Мы бессознательно вскормили дикаря.
И столько лет скитались, не признавши краха,
Взлетали в призрачное счастье, словно птахи...
А наяву, ликуя в горечи утрат,
Разбились там, где нынче поле наших жатв.

Во мраке туч разбились, не приемля страхи,
Махая крыльями в смирительной рубахе.
Мы, право, думали, что вот, летим на свет,
Под тихий утренний счастливый эмбиент...
А наяву мы лишь барахтались в канаве -
Весь мир, сквозь стеклышки, рисуют нам оправы.

Теперь нам нечего представить налегке.
Без крыльев нет ни заблужденья в мотыльке!
Порхает он лишь от того, что жив пока что,
И ему грустно, ему больно, ему страшно...
Пока добьет его малыш в своей руке.

Но жизнь дана - поделать нечего тому,
Как не понять всего трагизма малышу.
А смерть приняв, и от руки столь милосердной,
Столь же наивной, столь же доброй, не надменной,
Понять должны мы: в том никто не виноват,
Что сердцу больно твоему лететь на смрад,
Где лишь могилы сеет мир, где горе льется
Слезой луны, с лучами бережного Солнца...