Писал он прозу, я - стихи.
Читали мы, себя не понимая.
И годы тратили безоблачно свои,
Играя будто, но уже у края.
Прошли года, мы больше - не они.
Друг друга не поймём сейчас, наверно.
Не важно был ли кто-то здесь неверным,
Светили нам мечтания огни.
Мы что-то ищем, чтобы скрыть или скрыться,
От пустоты и тщетности годов.
Порхает счастье где-то вольной птицей,
Его мы ловим в песне соловьёв.
Скитаясь по лесам, горам, квартирам,
Мы забываем горести свои,
И служит что-то новым ориетиром.
Пишу я прозу, ты уже - стихи?
И странная бывает ностальгия,
Не по местам, а чувствам на двоих.
А что, когда минуло время их?
Любви давно забыта эйфория.
И только музыка мне душу исцелит
Среди чужих, непонятых, как все мы.
И вот стою я, будто чужеземец,
Смотрю из окон - снова новый вид...
Порхает счастье где-то вольной птицей
© Copyright: Кэтрин Макфлай, 2025
Свидетельство о публикации №125100500035
Свидетельство о публикации №125100500035
Рецензии