В каком краю – неведомо,
в какой стране – не знаю я,
жил дядя, всем приветливый,
фотографом считал себя.
Пройдёт с утра проверенной
тропой уже натоптанной,
сберёт в котомку медленно
все колоски обронены.
Идёт он старой бороздой,
ничем её не повредив.
Он старый вол, он знает толк,
завет один – не ныть.
Бушуют бури впереди,
а он не ссыт, идёт вперёд.
Он видит так и так творит
всем порицателям назло.
Рукой ничуть не дрогнувшей,
рукой на всё готовою
постит он фото чёрные
и лайки ждёт достойные.
Он мастер реплик, он пиит.
Он всё, что видит, повторит.
Он в группе ВЛИЛ архимандрит.
Недовелик, недоизбит.
(02.08.2025)
Утренняя песнь идущему по борозде
© Copyright: Анатолий Пчелкин, 2025
Свидетельство о публикации №125100500323
Свидетельство о публикации №125100500323
Рецензии