За окошком с утра дворник чиркает стёртой метёлкой.
Первый месяц осенний под северным небом истёк.
И шумит нескончаемым фоном стеклянный и колкий,
Никуда не спешащий, назойливый мелкий дождёк.
Я иду на работу - он тоже по улице бродит,
Возвращаюсь обратно - меня он по-прежнему ждёт.
Я всё больше к нему привыкаю. И кажется, вроде,
Будто свой для меня этот скучный, унылый дождёк.
На ударных играя мелодию осени серой,
Частой дробью ссыпается сверху на мокрый карниз,
И прощается с летом, с любовью, надеждой и верой,
И, как пьяный, не в силах сдержаться, он падает вниз.
А когда он бредёт по пустующим голым аллеям,
Признаваясь себе, что, по сути, совсем одинок,
Я к нему выхожу, чтобы стал хоть немного теплее
Моросящий, холодный, тоскливый осенний дождёк.
Дождёк
© Copyright: Илья Непутёвый, 2025
Свидетельство о публикации №125100503164
Свидетельство о публикации №125100503164
Рецензии