***

И грустно, и пусто, и ветер пронзительно воет,
Гоняет листву, срываясь с верхушек деревьев,
А в каплях дождя моё отражение тонет,
В попытках достать меня из давящей кипы сомнений.

Здесь пусто и тихо, завешены окна.
Ни звука не слышно средь ночной тишины,
Лишь за тонким стеклом резко улицы вздрогнут
От бессмысленной тошной душевной войны.

Вроде всё затихает, мир приходит к истокам
И вокруг тишина, благодатное небо,
Как опять вдруг раскаты, что приходят с востока,
Где закончится это нескончаемое лето.

Где закончится то, что тянулось полвека,
То, что в миг вызывало капли слёз на ресницах,
А начало с концом лишь в одном человеке,
Что допив свой бокал, просто сжёг все страницы.

Все страницы романа о романтике лета,
О любви и прогулках, об июльских закатах
И о всех тех вопросах, что не знали ответов
И не знали получат ли отклик когда-то.

Он читал тот роман с удовольствием, негой,
Попивал свой бокал под трещанье камина,
Но закончен роман и наскучила книга
И отправилась в топку, несмотря что любима.

Это грустный финал без привычной морали.
Все истории движутся в своих направленьях.
И не зная, что ждёт нас в долгожданном финале,
Мы шагаем вперёд через ворох сомнений.

А итог лишь один: чтец допьёт свой бокал,
Подойдёт к книжной полке и выберет снова
Может умную книгу, может снова роман
И отправится в кресло постигать силу слова.

Ну а книга в руках, что отправится следом в костёр
Растворится в пространстве и смешается с пеплом,
А затем полетит на рассвет, что руки к ней нежно простер
И развеется сильным пронзительным ветром.

А.М. 10.09.2022.