Городу осень к лицу...
А у меня ни строчки...
Складываются точки
В солнечную пыльцу.
Охра, янтарь и медь
Выщербленные ветром,
Пахнут теплом и летом,
Просят об этом спеть.
Воздух пропах костром,
Яблоками с полынью,
Первой осенней стынью,
Высушенным листом.
28.09.2025
Свидетельство о публикации №125100502773