Прячешь себя за маской весельчака,
ведь не нужно ранить домашних —
пусть им останется лёгкая облачность смеха,
пусть не догадаются, как
ты колюч и беззащитен в своей бумажной рубашке.
Дома — ты штиль. Тихо ходишь босой,
не хлопаешь дверью, не рушишь посуду.
Вместо рыданий — выдох со вкусом росы,
вместо крика —
согнуть позвоночник под грузом минуты.
А в городе — клоун в ударе:
руки в карманы, сердце в латунь.
Дотягиваешься глазами до каждой фонарной арии,
разливаешь себя в эту улицу, в эту луну.
Тебя любят: «О, он такой светлый!
Так щедро делится солнцем!»
А ты, улыбаясь, киваешь в ответ им,
и вновь выдыхаешь по-осеннему:
тонко,
вполголоса.
Всё под контролем. Спокойно, дружок.
Живи, разучившись на вкус отличать
пепел от яблока.
Прячься, пока никто не стучит в висок
кулаком невысказанного.
Прячься, пока не ослабнет хватка.
Маска
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125100502692
Свидетельство о публикации №125100502692
Рецензии