Быть может показалось?..
А, впрочем... Все равно
почти что не осталось,
исчезнет и оно...
"Но ЧТО придет на смену", -
задумался, грустя,
представив мизансцену,
где лишь один в ней - я...
Пустые мысли бродят,
как скисшее вино,
подобных не находят,
что ж, значит, не дано...
Печалится береза,
качаясь на ветру,
роняя листья-слезы,
их вытрет поутру....
Стих бережно ложится
на маленький листок,
чтоб снова мне присниться
на всякий случай впрок...
Пустеющее ложе
вот-вот займет рассвет,
день с ночью перемножив,
являя утра след...
Часы стучат лениво
в сознании моём,
и мысль неторопливо
приходит ни о чём...
Немного ни о чём...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2025
Свидетельство о публикации №125100502567
Свидетельство о публикации №125100502567
Рецензии