И ничего, что город далеко

*
Не бывает в любви остуды.
Это чуждо глубинной сути,
где и несколько сотен метров -
тоже, в общем-то, высота.
Ты, наверное, знаешь - тундра
не прогонит и не осудит.
Я не верю теперь в приметы.
Верю в святость её холста,
верю в долгий осенний вечер:
там багульник душисто плачет;
там усталые руки ненки,
не узнавшие, где легко;
и морошковым солнцем венчанное
небо, свёрнутое калачиком
над привычными пересменками
смуглолицых тундровиков.
Там собака приводит стадо;
и аргишем бегут упряжки;
там единственным из желаний,
словно зов родовых корней -
вот бы на день ещё остаться
там, на фоне сапфирных кряжей,
подытожить маршрут каслания
и влюбиться ещё сильней.


*
И ничего, что город далеко,
Горячий душ и мягкие кровати.
За это в тундре дышится легко.
А в остальном - мне хватит. Правда, хватит

Того, как быстро к небу всякий раз
Макушкой прижимается планета.
И ничего, что дымом от костра
Пропахло всё, что тёплого надето.

А тундра... тундра - нежная, на ней
Приметный след на годы отпечатан.
И ничего - что нет её родней,
Что где-то здесь... душа моя зачата.


сентябрь 2025