Пески Зурбагана

Когда б я писателем стала,
(Мечтала писателем стать),
О чём я б тогда рассказала?
О чём бы смогла написать?

Наверное, о Зурбагане,
О городе гриновских снов.
О блоковском в нём балагане,
Палатках цыганских шатров.

О море, о чайках, о скалах,
Где мачты скрывает туман.
О том, как всю жизнь я искала
Дорогу мою в Зурбаган.

О том, как синица в кармане
Клюётся в моём кулаке.
О том, как прибой в Зурбагане
Смывает следы на песке.

О том, как белеет в тумане,
По-лермонтовски вдалеке

Такой бесконечно - далёкий
В житейских морях бытия
Мой парус, всегда одинокий,
Такой же почти, как и я.

Как можно к нему от причала
По лунной дороге, он там,
Всегда начиная сначала,
Бежать босиком по волнам.

Про древние тайные руны,
Что вырезаны на скале.
Про то, как песчаные дюны
На порт наступают во мгле.

На город они наступают.
Песчаный их вождь - великан.
О том, как песок засыпает
Заснувший в ночи Зурбаган.

Как люди бороться устали.
Как вьелась в строения соль.
Как ржавы засовы из стали.
О том, что старухами стали
Дувчушки - подружки Ассоль.

О том, как рыбацкие сети
Поют на солёном ветру.
И как босоногие дети
К прибою бегут поутру.

Как в сумерках утренних светит
Маяк на далёком мысу.
И как босоногие дети
Ракушки в карманах несут.

Как дюнам - засыпать по крыши
Однажды людей и дома.
И как наступает, я слышу,
Песчаная в город зима.

Как морю под музыку Грига
Рыбацкие лодки качать.
Наверное, странная книга.
И кто её будет читать?