Травы белые, сонные стынут
На холодном яру поутру.
И уже он цветами покинут,
Что всё лето цвели на яру.
Одуванчик, купавы, герани,
Зверобой, и кой-где, - Иван-чай...
И стирают нелепые грани
В нашей жизни цветы невзначай.
И становится чище и проще
На душе вот на этом яру,
И в берёзовой ласковой роще.
Жизнь воспримешь свою как игру.
А теперь травы белые стынут.
Нет, пожалуй, она не игра...
Будто стержень скрепляющий вынут
Кем-то грубым сейчас из нутра...
Травы белые
© Copyright: Сергей Дорожковский, 2025
Свидетельство о публикации №125100501524
Свидетельство о публикации №125100501524
Рецензии