Верный

Помню рассвет над местностью медный...
Город родной мой - Верный.
Жемчужина Юга, утопающая летом в пышных, зелёных садах.
А зимой укутанная в серебристых, высоких снегах!

Улицы, парки были весной в цветах.
Живописной природной гамме - красках...
Там в степях были разлиты дикие маки, розы, тюльпаны...
И бушуют ещё до сих пор иногда ураганы.

Там мощные, титанические горы Семиречья
ледниками покрыты извечно!
Река с них бежит Алматинка.
Прямиком туда, где городская долинка.

Основатели его были русские правители!
Леонид Александровский - наместник.
Он же масштабной стройки предвестник.
Населили же крепость в начале  воители.

А Павел Гурдэ был архитектор сего града,
не оценить его в истории великого вклада!
Строили же веками:
всеми имеющимся силами.

Крестьяне, казаки, пленные немцы...
И поселились в сердце Азии многие европейцы.
К сожалению, позже напасти на город легли:
Стычки - бои, да голод, а годы летели...

И вот уже я явился на свет, пусть пока и малой.
Но с куртом, хлебом и кумысом со школы старой...
Шагал я в дом свой обветшалый. 
По дороге, от времени усталой.

Помню заросли малины в каждом саду...
Было хотя бы по кусту.
И стоял этот сладкий нектара аромат...
Под который пчёлы да шмели днями напролёт жужжат.

Палящее Солнце-Ярило
в бирюзовом небе жарко светило.
Лето тянулось как бесконечное.
Но при этом было скоротечное...

Ах да, птицы, в каждой кроне, всегда их много!
Щебетят над арыками, что игриво журчат.
Песни же звонкие далеко по сёлам летят.
И в пейзажах этих, было много ещё чего чарующего!

Моё детство пронеслось
одиноко на тех улицах горных.
Нелегко, пожалуй жилось...
На просторах деревенских - сонных.

Я помню, какое было всё раздолбанное.
Но всё же мне знакомое, пусть и унылое...
А ещё совсем нереалистично.
Слишком ярко, как во сне, и от чего-то волшебно.

Осенью туманы и грозы местность окутывали,
Зарева молний- зарниц часто бушевали.
А раннем утром мистическая
охватывала ширь - пелена безмолвная.

Зимой в сумраке - метели,
когда ветра суровые ревели,
средь избушек и хат я гулял.
У высоких заборов на улицах длинных пропадал.

Сугробы под сапогами хрустели,
над окнами сосульки блестели...
И лежали на крышах домов и навесов снега,
что были с небом в одни тона.

Казалось бы, ну просто улицы, деревья и дома...
Подумаешь, Алма-Ата.
Ведь ничего хорошего в детстве не было, наверное, тогда...
Но отчего - то всё равно тоскливо!

Наверное, я есть фантазёр -
поэт далёких и высоких гор.
Дремлющих зимой в призрачном смоге.
Где-то в пустоши на Востоке.

Быть может, я вернусь когда-нибудь туда?
Хм, обратно в никуда...
Где ветры и грозы буйные звучат.
В этот настоящий Буреград!

02.10.2025.