Витя

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Что мне Москва, Нью-Йорк или Питер...
Поймите, всё это так далеко.
Приходит ко мне мёртвый Витя,
И вновь на душе тепло.

Я снова ставлю под кофе чашку,
И снова сажусь на стул.
На кухне тепло, вновь звякает якорь
На шее, под шорох минут.

Кукушка с моей головы улетела,
Затих громовой метроном.
Умерший Витя со мною садится,
И снова ведём разговор,

И снова ему диктовать по конспекту
Коверкать речи слова,
И вновь на асфальт – погонять, как в хоккее,
Резиновый маленький мяч.

Садится ли солнце в Антананариву,
Идёт ли над Лондоном дождь,
Мы спилим с тобою упавшую сливу,
Вскопаем вдвоём огород.

И так далеко, как до Нукуалофы,
До дней в этом длинном году,
Когда день рождения справили Вите...

Я в гости один не пойду.
И больше не сяду на медленный поезд.
Уйдёт без меня самолёт.

Приходит лишь только, о ком беспокоюсь,
И делит со мной этот год.





23 сентября 2025 в 01:37