В строках поэта

Любовь, как лёд, трещит под сердцем гулким,
И рвётся грудь о тёмный край страстей.
Но поэт, в тенях, с пером в руке, как с угольком,
Кует стихи - их вечный свет всего сильней.

Пусть пламя чувств сжигает жизнь до тла,
Пусть страсть, как буря, рушит города,
Он в строках ищет высший идеал,
Где отражение любви важней всегда.

Пятна любви - ожоги, шрамы боли,
Где пепел грёз и слёз солёный вкус.
Он их вплетает в рифмы, как в неволе,
Чтоб в вечности стихов горел их груз.

Не боль его влечёт, не страсть живая,
А строки строй, где чувства лишь набросок.
Он в них живёт, реальность отвергая,
И каждый миг в них ярче, чем он сам, и бросок.

Когда любовь, как зарница, гаснет в бездне,
И пепел сыплет на холодный камень,
Поэт не ищет утешенья в звёздной песне,
Но ловит эхо чувств в строках, как в храме.

Он не бежит от мук, их не скрывает,
Страдает, любит, да, но выше страсти
Стихи, где мир в текста он превращает,
И жизнь, и смерть - лишь тень их власти.

Изменно всё: огни, морской прибой,
Любовь уходит, как мираж в пустыне.
Но он стоит, где строки, как герой,
Горят в ночи, как звёзды, в вечной сини.

Поэт не тень, не пленник чувств земных,
Его слова, как храм в пустой пустыне.
И сколько б ни сменилось дней лихих,
Он будет жить в стихах, в их вечной лире.