Хандра

Совет не нужен? Двигай дальше,
и адрес этот позабудь.
Здесь всё правдивое из фальши,
и очень тесно — не вздохнуть

от слов пустых и безобразных,
от важных и надменных лиц,
когда узоры строк напрасных
меняют на поклоны ниц.

Прекрасны лишь октябрь и листья;
и даже сморщенный закат,
который лёгкой тонкой кистью
рисует вечер наугад.

Картины проданы в музеи,
стихи написаны в тетрадь.
И время катится быстрее,
и движется обратно вспять.

Как по спирали, непонятно,
куда всё тянется, — зачем?
И в телевизоре невнятно
мне говорят: "ты был никем" —

ну, ладно. Надену шапку, плащ —
и выйду медленно — куда? —
плевать — вокруг ведь осень — и чья? —
ничья — для вас и для меня.

На тротуарах листья сохнут,
и превращаясь в шелуху,
напоминают как бы хрупкость
всего того, что я люблю.

И я пойду и прочитаю,
отрывки значимых стихов
и песен про печаль. Я знаю —
хандра и сплин — для чудаков.

Стереотипы и предметы —
мне это ясно — ну и что ж?
Ведь все известные поэты
любили осень и кутёж.

Закройте двери, окна, уши —
и можете прикрыть глаза.
Сегодня ночью буду слушать,
кричать и петь свои слова.