Строчка

В тиши забвенья, у окна,
Где вечер гасит свечи,
Теряет резвость пелена
И смысла ищут встречи.
Брожу по комнатам, как страж
Пустого помещенья,
Где каждый шаг - немой пассаж
Былого навожденья.

Вот здесь, в углу, её портрет -
Улыбка без причины.
И все же ныне её нет,
Отрады для мужчины.

И всё же ныне её нет,
Отрады для мужчины.
Лишь призрак нежных в ней побед
Да хмарь былой кручины.
Но в этой тишине густой,
Где память стала бренной,
Внезапно слышу голос твой,
Звенящий в такт с вселенной.

Твой голос - не о ней, о нет,
О нём,чей гений в бурях крепнет,
Кто изливал души полёт
В строфах,что вечность меркнет.
Он здесь,в метели за окном,
В узоре инея на стёклах,
В моём смятённом существе
И в слоге речей тёплых.

И я, откинув грусти гнёт,
Беру перо с благоговеньем -
Не для любовных в нём щедрот,
А для святого песнопенья.

Чтоб каждый миг,что прожит зря,
И каждый вздох неуловимый
Служили горьким до нельзя
Для строчки, вечности любимой.

Пусть в мире, где всё тленно, хрупко,
Где чувства выцветают, словно краска,
Одна единственная строчка
Останется как сказка.