Эпичный бой с собой

В пузатом календаре точно есть день,
Когда от тебя всё устанет. Даже ты.
Когда воздух с оскалом наждачной бумаги
Будет рвать твои лёгкие напрямик.
Когда зеркало в ванной закроет глаза,
Чтобы не видеть, как ты снова крошишь себя,
В третий раз за неделю давишь надежду,
Как комара на запястье — с хрустом и злобой.
И даже стрижи — эти крошки-кометы,
Что срезают закаты без страха потерь,
Будут жаться к карнизу, скрывая тревогу,
Чтобы, не дай бог, не поймать твой взгляд.
В пузатом календаре точно есть день,
Где ты выпадаешь из всех своих снов,
Где бог опускает глаза, словно школьник,
Который забыл, что сегодня контрольная.
Где ты встретишь себя — босиком, в синяках,
Унылого, злого, с разбитыми губами.
И сцепитесь в драке, без правил, без жалости,
На костях собственного завтра.
Вы будете драться за право дышать,
За право остаться в этой промокшей коже,
И вгрызаться в свои же рёбра, как в парус,
Чтобы не дать себе утонуть.
И если вдруг ты победишь —
Просто не уходи сразу.
Подожди.
Стрижи, может быть, вернутся.


Рецензии