Во снах, непопулярного поэта,
Когда летают мысли в облаках.
Он держит крепко слово это,
Ведь без него познает крах.
Разрушаться мечты,
Падёт его счастливый взор.
И мир откажется иным
В котором будет только он.
Где день за днем вздыхая закрывая дверь,
Он будет оставлять свой телефон.
Ему никто не позвонит теперь.
Закрыт отныне и навеки будет ящик для письма,
Никто для него чувства на бумаге, не излагал бы никогда.
Хоть сам оставил все попытки,
Найти, что каждому дано.
А в глубине его улыбки.
За ширмой радости и смеха
Нет абсолютно ничего.
Ведь нет здесь человека,
Кому он мог бы рассказать…
Свои победы, чувства, страхи,
Ведь ему некого обнять.
Теперь! Скитаясь на свободе
Он мог бы чувствовать себя безумно одиноким.
Но его мир, на самом деле кажется другим.
Он спит и ему снится сон.
Где каждый день, звонит, его забытый телефон.
Один ли ты, друг?
© Copyright: Антон Мансуров, 2025
Свидетельство о публикации №125100400057
Свидетельство о публикации №125100400057
Рецензии