Город Пушкин ночной

Город Пушкин ночной в боевом благолепии
от прохожих ночных избавляется.
Изгоняет из тихого вечера
загулявших друзей сентября:
«Хватит, хватит по пятницам пьянствовать!
По домам, по домам, по домам!»

Постояльцев привычно распихивал
между стен: «Кто к кому? Кто куда?»
Я стою на углу и слежу за усилием.
Вот и полночь.
И час.
Даже два.

Я страдаю бессонницей?
Да… И давно…
Только вру: наслаждаюсь!
И ловлю, и вбираю все шорохи.
Оказавшись в изысканном городе,
я гляжу в предстоящую ночь.

Очень кстати пришлись и ключи, ненароком забытые.
Тьма в квартире. Снаружи стояние.
Можно было, конечно, расплакаться –
по привычке, по злобно накатанной.
Но лицом повернулась я к городу:
«Ты зачем, город Пушкина, звал?»

Есть ответ у вечернего города
(настоящий, как есть, по наитию):
Город вызвал меня поболтать.
«Не кружи возле дома. Не всхлипывай.
Не скучай по квартире не выданной!
Разве хочешь сидеть взаперти?»

Говорит, насидишься. Нанежишься.
Належишься ещё. И нагреешься.
Посмотри на осенние улицы!
Ночью мир раскрывается честностью.
Ночью мир распускается кружевом,
Что плетет целый сонм мастериц

Открываюсь тебе, город Пушкина!
Раз уж хочешь со мной провести
Эту ночь, где суббота рождается,
чтобы толпы людей привезти.
Хоть один, но опять очаруется –
и останется здесь просто жить.

Сожалею с тобой, город Пушкина!
Для чего тебе столько расстроенных?
Он останется здесь, зачарованный,
и припомнит, и с дрожью признается,
что когда-то ютились в тетрадочке
под матрасом кривые стихи.

Принимай же его, город Пушкина!
Плюс один несчастливый пиит!
Да, стихи не прославились рифмами,
не взывали глубокими смыслами,
не взмывали к Памирам с Олимпами,
но огнём через юность неслись.

Те стихи под матрасом ютились с интимностью,
Он скрывал их, как слабость постыдную,
но какой в отрицании смысл?!
Тот же самый пиит в город Пушкина
прибежал, притащился, весь скрюченный,
чтобы в городе сём расцвести.

От жестокости чьей-то намеренной
Он стоит у Лицея – приклеенный? –
и не знает: «Есть право войти?»
Да, немного побито-потерянный,
но не проза, а рифма напевная
протянулась сквозь хилую жизнь.


Телеграм-канал: Зала Зальца