Вьются глупые мотыльки
У огня в глубине торшера,
Поднимаются пузырьки
На поверхность со дна фужера.
Этот вечер примолк, затих —
Только томные звуки джаза
И печальной гвоздики штрих,
Умирающей в жерле вазы.
А когда распалённый стан
Отклонился от вертикали —
Вечер больше терпеть не стал
И пропал,
Чтоб его искали.
Он ловил на звезду волхвов,
Чтобы было кому молиться.
…Горький запах твоих духов
До сих пор мне ночами снится
Вьются глупые мотыльки
© Copyright: Эйтан, 2025
Свидетельство о публикации №125100400459
Свидетельство о публикации №125100400459
Рецензии