Сквозь толщи дней,
сквозь пыль времён грядущих,
твой смех и тени
частью стали сущего.
И я на миг себя остановил,
презренно восклицая: «О, стихия!»
Неужто я тебе уже не мил?
Убиться дай о твое имя.
И вот лежит перо моё на дне,
где чахну я, приветствуя Аида,
и он в ответ протягивает мне
любовное письмо моей Сильфиды.
Она горит в словах и ждёт борьбы,
ждёт вечного сияния Олимпа.
Ей больше не нужны мои мольбы,
ей важен щит над головой из нимба:
"Восстань из пепла и гори, гори,
веди рукой изгибами печали.
Грань торжества как данное прими-
поэт бессмертен, когда сам на грани."
И я, проснувшись, будто ото сна,
стал воеводить, громыхая словом:
вершин касаясь — я касался дна,
касаясь дна — я поднимался снова.
Сильфида
© Copyright: Станислав Бокоев, 2025
Свидетельство о публикации №125100403484
Свидетельство о публикации №125100403484
Рецензии