Отец пел про златые горы,
петь помогал бокал вина.
В цветных узорах были шторы.
Давно окончилась война.
Отец пел, чубчик кучерявый
под лампой вился озорно.
То пенье не было забавой,
жизнь чувствовать - душе дано.
Отец мой пел о Бухенвальде,
он пел про колокольный звон,
не звал он - восклицать давайте,
Булата речь не слышал он.
Он не желал петь про влюблённых,
про миллионы алых роз,
он пел про заживо сожжённых,
про умиравшего в мороз.
Отец пел про златые горы...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2025
Свидетельство о публикации №125100402892
Свидетельство о публикации №125100402892
Рецензии