Осень, ты художница печали

Октябрь багряный кистью пишет,
Повсюду золото листвы.
Душа тоскует, всё же слышит,
Как шепчет осень о любви.

Рябины гроздья, словно пламя,
В холодных сумерках горят.
В них отблеск летнего прощанья,
По дням ушедшим грусть хранят.

Под ноги осень стелет листья,
Мягки, как бархат, и тихи.
В них вся палитра уходящей жизни,
Объятья, нежность и грехи.

Иду один тропою листопада,
Вдыхая терпкий аромат земли.
Холодный ветер, как награда,
За признанье осени в любви.

В душе моей покой и смута:
Жду звонкой, зимней тишины.
Природа спит, а я жду чуда:
Увидеть яркость белизны.

И вдруг, среди багряной этой сказки,
Вдали, как луч надежды, силуэт…
Он будто соткан из осенней краски,
И дарит сердцу трепетный рассвет.

То образ твой, забытый и любимый,
Вновь возникает в призрачной дали.
И каждый вздох, и каждый звук хранимый,
О прошлом шепчут, что мы сберегли.

И замирает всё вокруг, немеет,
Лишь сердце бьётся, только для тебя.
В глазах твоих любовь опять алеет,
И обжигает душу нежность сохраняя.

О! Осень, ты – художница печали,
Но в красках грусти есть своя краса.
Ты словно книгу судеб начертала,
Мы вдаль несёмся, поднявши паруса.

И пусть зима надвинется сурово,
И снег укроет золотой ковёр,
Любви твоей вкус сладостно-медовый,
Он победит зимы холодный приговор.