Жёлто-красные волны листьев расходятся под ногами,
Как круги от камней, что в жизни реку сами мы и бросаем,
Перевод диалогов идет поверх гнусавыми, прокуренными голосами,
Перехожу на красный, по зебре, просто прыгая меж полосами.
По итогу осень, как осень, ничего необычного, как у людей,
Ставлю костыли, щёлкаю зажигалкой и в одну точку давай глядеть,
Все события смешаны, сшиты в лоскутное одеяло,
Оно грязное, чем-то залито, чем-то давно провоняло.
Жду прилива, жду штиль, жду перемен, жду просто,
Пока кожа изъедена ранами, возрастом, ветром, оспой,
Хочешь вой, хочешь молчи, а хочешь о всем спой,
Но все так же иду на красный, а знак говорит — стой.
Прилив
© Copyright: Валерий Сергеевич Васин, 2025
Свидетельство о публикации №125100402724
Свидетельство о публикации №125100402724
Рецензии