Фантом
По Грозному, под проливным дождём,
Веду насквозь промокнувшее тело,
А может — это мы — вдвоём идём...
Мне улицы нашёптывают строки,
И не дано забыть по наши дни,
Мальчишку, что прогуливал уроки,
В морозы леденящие — по ним.
Нет, не был он каким—то хулиганом,
И суть не в том, что школу не любил,
Но на прогулах — не рыдала мама,
Учитель не вопил, никто не бил.
Я рассыпался в тысячи кристаллов,
И с каплей пота скатывался вон,
Когда в постели, точно луже талой,
Лежал — боясь пошевелиться — он.
И слышалось, как стонут херувимы
От страха покидая небеса
Обрушившись на школьные руины...
А может — это я — придумал сам.
Стальные птицы сделав свое дело
Летели налегке за горизонт...
Струится по экрану дождь, и тело,
Заметило в руке—закрытый зонт.
Мне память дарит старые картинки,
И не даёт забыть за далью дней...
Я—боль в глубинах сердца кабардинки,
У изголовья матери своей.
Сказал один поэт в казённом доме:
"Художница—шедевр", а потом:
"Ты—взрослыми задушенный феномен"
Однако, он ошибся, я — фантом.
Мне от призванья никуда не деться,
Но не хочу печатать — абы как...
Ты видишь боевой окрас индейца
— Идущего на дикого быка.
Его узоры — долгими часами
Пишу и удаляю... Это—я
—Мелькаю у тебя перед глазами
За каждой буквой, как и жизнь твоя.
И днём и ночью, и зимой и летом,
Мне постоянно слышится:"Пиши"...
Я — разум одержимого поэта
В плену у романтической души.
Свидетельство о публикации №125100401267