Фантом
По городу, под проливным дождём,
Веду насквозь промокнувшее тело,
А может — это мы — вдвоём идём...
Мне улицы нашёптывают строки,
И не дано забыть по наши дни,
Мальчишку, что прогуливал уроки,
В морозы леденящие — по ним.
Нет, не был он каким—то хулиганом,
И суть не в том, что школу не любил,
Но на прогулах — не рыдала мама,
Учитель не вопил, никто не бил.
Я рассыпался в тысячи кристаллов,
И с каплей пота скатывался вон,
Когда в постели, точно луже талой,
Лежал — боясь пошевелиться — он.
И слышалось, как стонут херувимы
От страха, покидая небеса
Обрушившись на школьные руины...
А может — это я — придумал сам.
Стальные птицы завершая дело
Летели налегке за горизонт...
Струится по экрану дождь, и тело,
Заметило в руке забытый зонт.
Мне память дарит грустные картинки
И не даёт забыть за далью дней...
Я—боль во мраке сердца кабардинки,
У изголовья матери своей.
Мне от призванья никуда не деться,
Но не хочу печатать — абы как...
Ты видишь боевой окрас индейца
— Идущего на дикого быка.
Его узоры — долгими часами
Пишу и удаляю... Это—я
—Мерцаю у тебя перед глазами
За каждой буквой,как и жизнь твоя.
Сказал один доцент в казённом доме:
"«Художница...»—шедевр", а потом:
"В зародыше задушенный феномен"...
Однако, он ошибся, я — фантом.
И днём и ночью, и зимой и летом,
Мне отовсюду слышится:"Пиши"...
Я — разум невзошедшего поэта
В плену у романтической души.
Свидетельство о публикации №125100401267
