Облака Оорта

Бешеным сиянием квазара пульс бьётся в аорте.
Мне показалось, я видел себя в облаках Оорта.

Уворачивался от комет, ловил кварков и квантов копии.
Как жить, если тридцать лет мир всё тот же пояс Койпера?

Накройте меня досками, бейте руками голыми.
Вы думали, Земля плоская? Она, как и наши души, полая.

Хоть тороид, хоть гиперкуб: если пусто внутри - разбираться глупо.
Вы думали, мы под куполом? Нет, мы и есть купол.

Мой пепелац потерял гравицаппу - и пошёл он в Тартар.
Зачем трепыхаться, будучи рыбкой в пасти аттрактора?

Хотим сверхмассивными быть, всё под руками хватая.
Но мы, максимум, экзопланеты, к тому же карликовые.

Впрочем, и пыль порой может побороть зверя.
А я чувствую себя войдом, но только где моя хроносфера?

Где энергия? Дайте вдоволь напиться, пусть тёмной, да хоть начать.
Хватит врать, что ноль - тоже звёздная величина.

Не хочу ни дырой, ни войдом быть. Стагнировать, перемалывать.
Не хочу облака Оорта. Хочу облака Магеллановы.

Хочу жалко сиять сверхновой, вертеться нейтронно.
Пусть недолго, но чтобы все видели мой термоядерный трон.

Хочу жизнь полную, лоснящуюся от воска.
Не хочу Землю полую. Лучше уж жить на плоской.