Штормит

Бутылка пива, камбала и мысли...
Шмат сала, чёрный хлеб и капли по стеклу...
Внутри бурлит сюжет, как у Агаты Кристи,
И кот прилег у ног, а не в своём углу.

Сегодня повод есть, хоть это и не точно...
С причиной или без – штормит его душа.
Как на девятый вал под парусом, что в клочья,
Беснуется, кипит, что тяжело дышать.

Сверкнула молния, как будто рассекая
На половины неба глубину.
Вновь шторм плюется ввысь, совсем не утихая...
А душу тянет вниз, таща ее по дну.

Еще совсем чуть-чуть, буквально пару капель
И выпита до дна бутылка будет им.
Сознание ему так строго скажет: «Хватит!»
А бес шепнет легко: «Возьми еще одну...»

И вот уже салют исполнит новой пробкой.
И пена поползет в бутылке точно вверх.
Так быстро и легко, с недюжинной сноровкой,
Опустошит стеклянную, хмельной подавит смех.

Душа уж не болит, а точно псина воет,
От этого поднимется шерсть дыбом у кота,
Как хочется понять, что может успокоить?
Граненый полон, а внутри все также пустота.