За окном октябрь, листва кружится,
Словно рифмы, падая к ногам.
В этот день поэту суждено родиться,
Чтоб навек остаться где-то там,
Где берёзы в ситцевом наряде,
Где луна, как жёлтый конь, плывёт,
Где в кабацком пьяном беспорядке
Кто-то о России вновь поёт.
Он писал душой, чернильной кровью.
Про поля, про синь упавших глаз.
Про свою хулиганскую любовь.
Что горит и не погасла в нас.
И сегодня, вспомнив эти строки,
Что пронзают сердце, как игла,
Наливаю, отгоняя сроки,
Полный до краёв бокал вина.
За тебя, рязанский озорник!
За твой гениальный талант, за твою печаль!
Пусть мой тост – всего лишь краткий миг...
До дна! И бью бокал. И мне не жаль.
Великому поэту посвящается
© Copyright: Марина Калиновская 4, 2025
Свидетельство о публикации №125100308480
Свидетельство о публикации №125100308480
Рецензии