осенний этюд

пачка незаконченных эскизов, карандаш и уголь
взгляд, брошенный на растерзание, от которого прячусь в угол
черно-белого спектра, вряд ли цветного
осень — любимое время художника, не помню какого
ожидание будущего, в котором слякоть да сырость
листьями покрытые лужи, через которые можно прыгать
и даже нужно, не измочить подола пальто дабы
невыносимые мужчины и измученные одиночеством дамы
и дни, что больше походят на скверный набросок
в нем от жизни истинной — штрих лишь, одна полоска
маленький огонек, это он все деревья в округе красит
сияние, способное сделать чистым любую грязь
оно все ещё как-то теплится, так и не сумев погаснуть
пламя, что обладает оттенком невозмутимых глаз твоих

и я бы, я бы с радостью больше не нарисовал ни одного портрета
когда бы только тебя не существовало на этой планете
пейзажи — изображения Земли, следственно, тоже портреты
никогда не любил пейзажи, но вот — весь мир заменила мне ты
темнота витых прядей рассыпанных по плечам, точь-в-точь как у ивы
не знаю, как зовут тебя, но я дал тебе новое имя
кто-то размазал по небу краплак и стало оно багряным,
но есть вещи, что не заканчиваются, как Бог, как сотворение Адама
тебе не стоит бояться осени — ты не потухнешь, как дождик
и умереть не сможешь,

тебя полюбил художник.