Щенок

Мой мокрый нос и большое, доброе сердце,
Если конечно кому еще это важно.
В банках с краскою я проводил свое детство.
Я-  нарисованный пес, я щенок бумажный.
Я обретался в душе одной человечьей,
Возрастом малой от роду, лишь три года.
И рисовала она птичек, котят , овечек.
Так появился я вот такой негодник.

Даже в одиннадцать жизнь не бывает мягкой.
Холодно было сказано,  на всю округу:
"Прочь уходи от нас, дура, пахнешь собакой",
Не нарисованные, "настоящие" завелись подруги.
И хохотали презрительно и глумливо:
-Надо общаться проще, на позитиве.
Только хозяйка в узорчатом платье длинном,
Не уходила от них, а куда идти ей?
-Дай защитить тебя, я попросил украдкой,
Все отболит, не смотри, что я нарисован.
-Ну- ка, посмотрим, что тут у нас в тетрадке?
Это щенок? Ну баллончиком получи перцовым!
Брошен дневник, покраснели глаза, и слезы...
Это не правильно, надо на позитиве.
Знаю, в одиннадцать лет щенки- это несерьезно.
Знаю, в одиннадцать лет щенки- это примитивно.

Пусть неказистый, бумажный, но все же зверь я,
В сердце начну  стучаться не утихая.
И хорошо, то, что маленького размера,
Там помещусь я с детсадовскими стихами.
В детское сердце... и тайно ей помогал он,
В годы абъюза , и с нервами на работе.
А в двадцать девять она завела бенгала,
С плюшевым пузом, а я бумажный, и был не против.

Маленький сын рисует карандашами
Морду собачью,  веселый хвоста калачик,
- Я для тебя приготовил подарок, мама,
Это щенок, посмотри, почему ты плачешь?