Когда тишина становится слишком густой,
её можно резать,
Но лучше — слушать.
Иногда из самой середины,
вдруг вырастает звук.
Не громкий.
Не нужный.
Просто — звон.
Такой, будто сердце
столкнулось с воспоминанием,
и не уверено, кто кого вспомнил первым.
Я стою, не дыша.
Кажется, мир на мгновение
замер,
а потом сделал шаг в обратную сторону.
И я — вместе с ним.
Не по своей воле.
Просто потому что так легче,
чем остаться
и услышать всё до конца.
Что это был за звук?
Кто его послал?
Старый звонарь?
Случайный ветер?
Моё собственное “прости”,
которое так и не было сказано?
Я не ищу ответ.
Я запоминаю паузу
после.
Звон
© Copyright: Арчибальд Эйдельштейн, 2025
Свидетельство о публикации №125100307347
Свидетельство о публикации №125100307347
Рецензии