Ко Дню рождения Есенина к 130 летию, и метафоры

Ко Дню рождения поэта,
Сергея Есенина,
Хочу написать о нём куплет,
О том, как его творчество дорого,
Мы помним его уже 130 лет,
И память будет только крепнуть,

Серые облака Октября надвигаются,
Солнца свет, застрял на ветке,
Безумно стихи, Есенина нравятся,
Стихи нашего гениального поэта,

Какой словарный запас,
Какие красивые сравнения,
А метафоры его поражают,
Бесконечное им восхищение,

Мои стихи вообще не в сравнении,
Его стихи – Дар, наслаждение,

Научил берёзный стан и клёны,
Не просто шелестеть в тиши,
А вышивать узорно покров,
Из лунных нитей, звёздной пряжи,

Есенинский стих — не описание, – чудо:
В нём и ветер — не воздух, а струна,
А небо — не зефир, а сладкий мёд,
Что каплями на поля пролилсЯ,

Его строки – как яркий рассвет,
Спускающийся на серые ветви,
Моментально окрашивая в цвет,
Серые дома и деревья,

И я ловлю, как былинку,
Стихи его с их простотой,
Чтоб в сердце прорастить свою тропинку,
Умытую такой же живою Душой,

Уверенная, наш гений ушёл,
Но в каждом цветке, звенит ветерок,
В каждой травинке – Живут его строки,
И там где голубеет ‘небесный песок’,
– Как в его строках,

Живёт Душа его тоже,
И звенит от ‘озёр ветерок’,
Помните и эти, Есенина строки?
Читать их вновь готовы?

А я и выучила эти стихи,
Они сами напросилось,

А ветерок тот звенит – придорожными травами,
Вот там Душа гения и спрятана,

И в небесном песке Душу видно,
И в ветерке озёрном, увидишь,
И в листопаде,
Что златит холмы,
И в осени,
Которая кобыла рыжая,

И в Луне, что как злат бугор,
И в белых кудрях дня тоже,
И время, которое как стук,
Клювом стучит в древесный сук,

У Есенина метафоры везде,
Сладкими буквами в строки,
Рада буду со временем,
Написать их сюда больше,


……
…
…


***

Эту книгу мне подарил дедушка,
Давно в 2013 году,
Много произведений Есенина,
Читая, просто тут же учу,

Книга была в Оренбурге,
Среди множества книг его,
У меня дед военный,
Он читал много-много,

Я себе книгу забрала,
Мне она понравилась,

Моя любимая,
Постоянно читаемая,
Стихи из неё изучаю,

Хочется о стихах его и написать,
О тех, которые наизусть знаю,

Хочется альбом создать,
И каждое произведение выученное,
Нежно о нём рассказать,
Чем понравилось, чем оно дышит,

Учу только те,
Что просятся сами,
Как листья липы в Сентябре,
Ноют, дрожат, просят собрать,

Сделаю со временем альбом,
Там буду стихи Есенина, выученные,
Комментировать, делиться соком строф,
И мнения других, приятно увидеть,

>>>Как скользящее перо на бумаге,
Как свежий ветер, пойманый ноздрями,)))
Вроде учусь и я,
Писать сочно с метафорами,<<<

Будут в альбоме — не чернила, - уют,
Где все стихи, как — новый друг,

Тот — пахнет мёдом,
Кленовыми листьями – тот,
А другой – зябкий одуванчик вовсе,

Я их не учу — впускаю их в дом,
Как утренний лук, рассветного Солнца,
Они не слова — шёлковый платок,
Что пахнет лугом, цветочным блеском,

Пусть не клёном, не рябиной пока,
А просто травинкой, что в руки сползает,

Растут мои метафоры, чуть слышно - звеня,
Учусь их писать на Есенинских,
Гениальных стихах,


Позже ещё…