Ко Дню рождения Сергея Есенина к 130 летию,

Ко Дню рождения поэта,
Сергея Есенина,
Хочу написать и о нём куплет,
О том, как его творчество дорого,
Мы помним его уже 130 лет,
И память будет только крепнуть,

Серые облака Октября надвигаются,
Солнца свет, застрял на ветке,
Безумно стихи, Есенина нравятся,
Стихи нашего гениального поэта,

Какой словарный запас,
Какие красивые сравнения,
Метафоры его поражают,
Бесконечное им восхищение,
Мои стихи вообще не в сравнение,
Его стихи – Это полное наслаждение,

Он научил берёзный стан и клёны,
Не просто шелестеть в ночной тиши,
А вышивать узорчатый покров,
Из лунных нитей из звёздной пряжи,

Есенинский стих — не описание, а чудо:
В нём ветерок — не воздух, а струна,
А небо — не зефир, а сладкий мёд,
Что каплями на поля пролился,

А многие строки – как ярчайший рассвет,
Спускающийся на серые ветви,
Моментально окрашивая в ярчайший цвет,
Убогие все эти деревья,






И я ловлю, как зябкую былинку,
Стихи его с их дивной простотой,
Чтоб в сердце прорастить свою тропинку,
Умытую такой же живою Душой,

Уверенная, наш гений ушёл,
Но в каждой травинке звенит ветерок,
В каждой травинке – Живут его строки,
И там где голубеет небесный песок,
Живёт Душа его тоже,
И звенит от озёр ветерок,
Помните и эти, Есенина строки?
А ветерок тот звенит – придорожными травами,
Вот там Душа гения и спрятана,








Эту книгу мне подарил дедушка,
Давно в 2013 году,
Много произведений Есенина,
Читая, просто тут же учу,

Хочется о стихах его написать,
О тех, которые наизусть знаю,
Хочется альбом создать,
И каждое выученное произведение,
Чем понравилось, похвастать,

Учу только те,
Что просятся выучиться сами,
Как листья липы в темноте,
Ноют, дрожат, просят их собрать,

Надо бы сделать альбом,
Где буду стихи Есенина, которые знаю,
Комментировать, делиться ими тоже,
Мнения других, словно ветерок улавливать,
Как и скользящее Перо на бумаге,
Как и свежий ветер, пойманый ноздрями,)))

И в этом альбоме — не чернила, а уют,
Где все стихи, как — новый друг,
Тот — пахнет мёдом,
Кленовыми листьями – тот,
А другой – зябкий одуванчик вовсе,

Я их не учу — а впускаю их в дом,
Как поздний луч, закатного Солнца,
Они не слова — они шёлковый платок,
Что пахнет лугом у распаханных дорог,

Пусть не клёном, не рябиной пока,
А просто травинкой, что в руки сползает,
Растут мои стихи, чуть слышно - звеня,
Учусь писать рифмы на Есенинских,
Гениальных стихах,


Позже ещё…