Кофе поутру. И робкая улыбка –
Как будто солнце, поданное к чаю.
Но за фасадом этим – хлад могильный,
И время тянется, как вязкая смола.
В багрянце губ – ни веры, но попытка
Закрасить бледность, выдать свет ума.
Всем – "да, живу!", а для себя – могила,
И в горле ком, и нет покоя на слуху.
Музыка. Джаз, что рвется из рутины,
Должна заглушать крик внутри, и танец –
Ритуал, чтоб обмануть все ночи,
Что я еще жива, а не фантом.
И вера, да, как ржавая защёлка,
Что тьма отступит, будет свет и торжество.
Но кость грызет тоска, как старый волк,
И выход не найти, зеркальный треск.
Шаг к свету – два назад, закон проклятый,
И слово каждое, будь то удар бича.
Внутри – лишь пепел, выжженное поле,
А дальше – что? И есть ли там причал?
Но всё же – я жива. И лёгкие всё дышат.
И рот кривит подобие гримасы.
Как будто что-то и кому-то я должна.
А ведь — себе, и лишь — ещё побыть.
Гримаса жизни
© Copyright: Ава Бёрк, 2025
Свидетельство о публикации №125100306454
Свидетельство о публикации №125100306454
Рецензии