Катится диск

Как лист из тетрадки, вечернее небо,
Сплошь тянутся линии для ширпотреба.
Линиии, линии. Летние, зимние.
Зимние -  белые, летние -  длинные.
Крайние линии- плоские крыши.
Где-то повыше, где-то пониже.
Неба остатки -  серые  скатерти,
блеклые, как словно ступени на паперти.
Диск золотистый по паперти катится.
Значит, за чьи-то грехи им расплатится.
тот, кто над крышей. Тот, кто всех выше.
Слёзы увидит, стоны услышит.
Всё по ранжиру. Всё по линеечке.
Зло и добро. Солнце -  копеечка.
Это весы или распятие?
Кто всё решил? Как бы узнать его?
Он  молодой? Или всё-таки старый?
Пламенный воин? Путник усталый
в рваных и рыхлых, как тучи  одеждах,
в сны приходящий с теплом и надеждой?
Вдоль поперек им исхожены тропы
мегагалактик, планет, изотопов.
Кто для него мы, простые земляне,
нам подарившему, землю на длани?
Дети его, или просто забава?
Давшая сбой, электронная клава?
Мысли придавлены плоскими крышами.
Кто же там выше? Что же там выше?

Катится диск неуклонно под паперть.
Будет ли тот, кто и завтра заплатит?