А мысль, увы, материальна,
Раскидывает смыслов сеть,
И возвращает нам реально,
Что мы решили захотеть.
Порой, не так, как мы мечтали,
Не в тот, когда желали час,
Бывает, ждать и перестали,
Иль нет на тот момент, уж нас.
Она витает как идея,
Но в бестелесии своём,
Быть долго призрачной не смея,
Не раствориться чтобы в нём.
Нуждаясь в быстром воплощении,
Ей часто не хватает сил,
И оттого она в стремлении,
Чтоб её кто-то воплотил.
Покуда призрак бестелесный,
Всепроникающа в умы,
А результат всегда известый,
Отринем или примем мы,
Или отложим в долгий ящик,
Не вечен там, увы, сохран,
В пыли забытых книжек чаще,
Её рассеется туман.
Ну, или, может так случиться,
Что удаётся ей бежать,
В надежде робкой, дабы сбыться,
Себя чтоб реализовать.
Овладевает вновь умами,
И подчиняет стук сердец,
Являя лик свой перед нами,
Так, воплотившись, наконец.
Мысль
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2025
Свидетельство о публикации №125100305658
Свидетельство о публикации №125100305658
Рецензии