Летник

Бересклет под косогором красок не жалеет,
Торопись, а то уж скоро росы индевеют.
Ощути себя подранком, подставляя спину,
За чахоточным румянцем раненой осины.
Догони: осалишь сажей, пей губами выдох,
Отпусти, что было важно, а потом не вышло.
Прокатись по склону лета, дальше – тем страшнее,
Мастер связывать тенета на своей же шее.

Лести дым вползает в уши сладкой повиликой,
Немота больней и суше шёпота и крика.
Приближение разлуки искренней и выше,
Больно падать в злые руки из гнезда под крышей.
Злого ветра карусели не стоят на месте,
Станут ласточкины трели лебединой песней.
А пока она не спета, травка зеленеет,
Крепче затяни тенета у себя на шее.

«Дескать, в том краю далеком есть уже отрада –
Режет до крови осока – а другой не надо,
Дескать, в том краю постылом зябко в домовине,
Да и что бы ты забыла на моей чужбине.»
Проросли в тебя тенета сорною травою,
Погружайся за ответом в петлю головою.
За последним склоном лета виселица зреет.
Как к лицу тебе тенета полосой на шее.

Ты венец отметишь лета, станешь бересклетом
И развеешься с рассветом, не жалей об этом.
Разлетишься сорным ветром с ласточкой за солнцем
И ударишь ярким светом в низкое оконце,
Будешь невесом, неведом, но настанет лето –
Заговаривай ей сердце, заплетай тенета.