о всякой чепухе

                Из цикла «Стихи ни о чём»


Зачем писать о наболевшем?
Давай о всякой чепухе,
О том, о чём товарищ леший
Строчил в блокнотике чучхе.
Он всё сказал – чего же боле?
О чём сегодня не болит?...
Но вырос город в чистом поле
И целых триста лет стоит.

Идёт орда, идут народы,
Кочуют мимо племена,
Цветут сады и огороды,
Бросая в землю семена.
Они вгрызаются корнями
И поднимаются с колен
И прорастают между нами,
Как завещал товарищ Сен.

Смотри: склоняются цветочки,
Стоят деревья и кусты.
Поэт про это пишет строчки,
Они банальны и просты.
О чём ещё писать поэту,
И в чём испытывать экстаз,
Пока вокруг хватает света
И солнцем режет левый глаз?

А правый видит всё, что с края
И что правее от него…
И вот, идёт соседка Рая
С ней рядом – больше никого.
Она идёт, и ветром дышит
Во всей своей красе видна,
Как будто Богом да;нна… свыше,
И Богу больше не нужна.

Она такая вся - от Бога,
И так легки её шаги.
Закроешь глаз, а там - дорога
И от шагов по ней - круги.