Здравствуй, Осень

Побитой собачонкой вышло вон
просроченное лето.
«Здравствуй, Осень!
Добро пожаловать
в мой сад,
в мой сон…
Антоновки у входа плодоносят..»
Она зевнув, заходит нагишом,
как женщина из первозданной глины.
Ей скучно. (Стянет яблоко тайком.)
Пылают губы, щёки,  как рубины.
И ищет жертву - первым будет кто:
уставший клён,
я,
мелкая букашка?
Горит-горит зелёное плато.
Скулит за дверцей летняя дворняжка.
Есть план:  на листопад, тоску, дожди –
для осени формальная  причуда.
Читаю по губам: «чуди-чуди!»
«Чуди-чуди!» – ей говорю, – «покуда
стареть не страшно, нестерпим финал,
а у тебя цикличность без условий…»
«Я выиграл, но словно
проиграл…» -
вон под кустом таится бог  садовый
и сам с собой, слегка навеселе,
в картишки рубится на грани драмы,
где, притворившись королём,  валет
некозырной врасплох настигнул даму…
И также через N-часов и лет,
когда мороз охватит бессловесно,
за ним  зима, как  фокусник,
и свет
и все
от взмаха палочки исчезнут…