А жизнь, как лист

А жизнь, как лист, летела вниз,
Казалось, нету больше сил.
Но где-то в глубине души
Вдруг пророс забытый корешок.
А жизнь, как лист, кружила вновь,
Подставляя под дожди подок.
«Постой!» — шепнул какой-то внутренний голос,
Уже почти сорвавшийся с губ комок.

Внизу, в окне, знакомый свет мелькнул,
Где мама, наверно, ждёт, хоть уже и не верит.
И часики те, что в приданое мне несла,
На полке пылятся... И сердце вдруг стало шире.
А завтра работа, рассвет, метро, суета,
И коллега с проблемой, и чашка горячЕго кофе...
Вот она, проза... Вот они, будни, черты...
И шаг от края... уже не кажется столь острым.

Да, больно. Да, горько. Да, солнце — обман.
Но в этом признанье — уже есть тот самый туман.
Уже не исчезнуть. Уже не взлететь.
А стоит попробовать просто... уметь.


И жизнь, как лист, пусть вниз летела,
Она на землю легла постелью.
Чтоб, отдохнув, собрать листы
И написать стихи о доброте.
Я не взлетаю. Я возвращаюсь.
Спускаюсь с небес на подъездную улицу.
И дарю тому ветру, что пахнет грозой,
Свою несостоявшуюся тоску.