Sanctus dolor

Стигмату рта ничем не исцелить –
Она навек останется отверста
В своём неутоляемом протесте,
В желании изведать и испить.

Когда, господь, из пепла и земли
Ты создал эти бренные сосуды,
Неверные, как проповедь Иуды,
Зачем вложил так много в них любви?

Бессильны и вместить, и воспринять,
Трещат по швам туринской плащаницей.
И мечутся в тисках своей темницы
В единственном желании – восстать.

 И только в этой, главной из стигмат,
Звучит неумолкаемый молебен.
И звук его – воистину целебен,
Чтоб на ноги поднялся и Пилат.

О, боль моя, питая каждый вздох,
Насколько бесподобна ты и свята.
Я, сотню раз уже бывав распятым,
В сто первый пасть к ногам твоим готов.

Лишь только докажи, что я живой,
Что, как и прежде, я не заживаю,
Вскипев на миг, опять охладеваю,
Чтоб цикл мой повторился роковой.

Насколько я желанное дитя?
Насколько я, господь мой, кровь от крови?
Ты в скромном упоеньи этой боли
Нашел ли отражение себя?