В черешневом платье

меня тянет к вам, как солнце тянет к морю, на багровом закате.
измученный человек представляется мною, - вы в черешневом платье.
как ножом по сердцу, водите глазами по мне,
да, я вполне неряшлив, и чёрт ногу сломит, что у меня в голове.
я иногда дурачусь, могу не умолкать часами,
а могу быть самым тихим и спокойным. между нами,
вы - такая же точно, я сразу понял вас.
мы, ведь, толком даже не знакомы, а ,
вроде, уже виделись не раз.
мы болтались с вами вдоль канала,
мы ходили через узенький проток,
возле, нас всегда встречала каменная пара,
что своей любовью охраняла худенький мосток.

там, через реку - мой любимый сад,
я, позднее, проводил в нём вечера,
представляя то, как я безмерно рад
случайности вас встретить был тогда.
как я расцвел у вас, буквально, на руках,
ведь вы меня так яростно жалели,
за то, как я тонул те ночи, мучаясь в стихах,
объясняясь в чувствах каждой своей леди..

ведь я такой пропащий весь на самом деле.
потому не написал ни разу я о той,
кто меня терпела и любила, так несчастно,
видела во мне и смех и боль,
и радость и каприз,
преднамеренность, сюрприз,
но не заметила любви моей злосчастность,
неспособность обрести покой.
но я такой, пока, по крайней мере.

будет время, я все осознаю,
образумлюсь, выросту как будто-то,
все закончится на том,
что я к тому моменту опоздаю,
и вы заснете вновь одна под утро,
а я приду под вечер, босиком.