На пустыре трава хлопала, как в июне,
О лимонно-зеленые ладони,
Я смотрел на худосочность петуний,
Их укрыли помётом и чеками на газоне.
Мне было решительно наплевать,
Я вообразил три вселенные многоточием,
Нужно только уйти гулять,
Эта река мрачнее, чем Невская червоточина.
Осознавая фонарность шпилей,
Я отходил к жажде безумия,
Неоны давили ванильным бессилием, Пронизывала кожу твоя диффузия.
И очевидно, что ночь бессрочно,
Сверлит глаза и скопления точек,
Я выпил колу и так построчно,
Обсыпались с неба белогривые мочки.
Уборочная машина обдала струями,
Тухлыми, воды залежавшейся.
Утро полое с похмельными поцелуями,
Склизко под жалюзи сжавшееся
Отбирало сверчковые дрели,
Вместо них стулья скрипели.
Так я и умер,
Сто восьмой раз, если в сумме.
Сто восьмой раз, если в сумме
© Copyright: Никита Анатольев, 2025
Свидетельство о публикации №125100303310
Свидетельство о публикации №125100303310
Рецензии