Я сброшу эти цепи судьбы,
Как осенний лист ветер свистом.
Дождь омоет яд с засохшей губы,
Чтоб не пахло чужим фарисейством.
Я уйду по дороге крутой,
Где туманы — как белые кони.
Мне не нужно ни злата, ни лести,
Только солнце сквозь черные звоны.
Я сломал эти пыльные маски,
Где смешался обман и позор.
Я из тех, кто не смоет эти краски,
Кто не верит в продажный собор.
Пусть твердят, что дорога узка,
Что удел мой — тоска да неволя.
Но в груди — не вода, а гроза,
Не поклон, а проклятое поле.
Я стряхну эту пыль с сапога,
Что налипла, как сладкая грязь.
Мне не страшен ни холод, ни рок,
Если в сердце огонь — не украсть.
Если ночь — я пройду сквозь туман,
Если гром — разорву его пасть.
Мне не страшен ни бог, ни дурман,
Только правду в глазах не украсть.
Маски
© Copyright: Сол Иодим, 2025
Свидетельство о публикации №125100303045
Свидетельство о публикации №125100303045
Рецензии