Октябрь две тысячи двадцать пятый.
Я вписываю в сборник эту боль.
Сентябрь первый. День, навек проклятый,
Сыграл в моей судьбе чужую роль.
Рассыпался хрусталь под сапогами,
И лето умерло, забрав тебя с собой.
Я строю мир из пепла, под ногами —
Лишь пустота и ледяной покой.
Душа кричит, изранена, разбита,
И ищет свет, и тянется к теплу.
Но в зеркалах чужих, как яд разлитый,
Я вижу только холод, ложь и мглу.
Мне б утонуть в глазах, где нет упрёка,
Найти приют, забыть про этот ад.
Но мир вокруг безжалостный, жестокий,
И каждый встречный отравляет взгляд.
Я так хочу найти родную душу,
Но день за днём встречаю лишь одно:
Мрази, твари и высокомерные людишки,
И опускаюсь медленно на дно.
Но я пишу. Сквозь горечь и усталость,
Сквозь этот мрак, что давит на виски.
Пусть в октябре хоть строчка, но осталась
От этой выжженной дотла тоски.
Грусть
© Copyright: Мухин Артём Николаевич, 2025
Свидетельство о публикации №125100302881
Свидетельство о публикации №125100302881
Рецензии