Саше Чёрному

В серебряной пыли столичных зим,
Где воздух пахнет сплином и духами,
Бродил поэт, насмешлив, но раним,
Со злом сражаясь меткими стихами.

Не Александр — а просто Саша Чёрный,  И имя это приросло к судьбе.
Он видел фарс в напыщенности вздорной
И горький смех в отчаянной мольбе.

Его перо — не лира, а рапира,
Кололо метко, без пустых прикрас.
Вскрывая язвы обезумевшего мира,
Чиновный быт и благолепный фас.

В его стихах — аптека, керосинка,
Усталый дворник, скука до зевот,
И в каждом слове — едкая горчинка,
Знакомая любому, кто живёт.

Он не искал ни славы, ни признанья
В салонах, где царил елейный слог.
Его удел — простое состраданье
К тому, кто слаб, унижен, одинок.

К ребёнку, к псу, к забытому поэту,
К наивной барышне в плену мечты...
Он разливал по пасмурному свету
Лучи своей негромкой доброты.

Он — эмигрант, покинувший отчизну,
Но не сумевший вырвать боль из жил.
Судьба порой, жестока и капризна,
Не осуждайте, как умел - так жил.