вот

сезон

Старуха осень ходит прямо. Она - тень Гамлета отца.
Она, как Пиковая дама, спадать торопится с лица.
И вот, готовится упрямо опять сезон играть как встарь,
ей, Труффальдино из Бергамо, смеясь, прошепчет про октябрь.
Вслед  поколенья из попкорна, вдруг вырастают изо льда.
Любви все возрасты покорны, и осень, ах, немолода,
но любит песни и балеты, стихов читает громадьё,
да только не всегда билеты желанны публике её.
Играет Макбет и Гертруду,  и чертыхаясь в свете дней,
Бесславно оставляет груду красиво сыгранных ролей.
Театр -это воля, стержень, кипенье жизни из преград.
Так что её на сцене держит?
Вишнёвый сад.


Такое вот


Казалось сущее неважным в твоём затерянном мирке.
Тебя, корабликом бумажным жизнь уносила налегке.
И ты, друзей не узнавая, опять блуждала как изгой:
от нарисованного рая до ада, спетого тобой.
Запомнив, пусть наполовину, жить нужно, кое что забыв,
когда друзей толкают в спину, то алчность,
то другой мотив.
Где ты сама себе не веря, бредёшь неведомо куда,
стучишься в запертые двери, где друг откроет не всегда.
Тот, настоящий, не фуфловый, что смотрит пристально в глаза.
На яхте, срубленной по новой,
Уже подняли паруса,